Julia Jentsch ist natürlich eine sehr gute Schauspielerin. Unbestritten. Sie ist sogar sehr, sehr gut — sie ist eine von den wenigen, bei denen man spürt, dass selbst diese eitle Kunst tatsächlich von Können kommt, tatsächlich ein Handwerk ist. Kein Wunder also schwärmt das Feuilleton für sie. Es erkennt die ganze Zivilcourage, Todesangst, Verzweiflung und den Stolz einer jungen Widerstandskämpferin gegen die Nazis in einem Blick, den Julia Jentsch dem Richter zuwirft, wenn sie Sophie Scholl spielt. Dieses Jahr kommt «Tannöd» in die Kinos, die Verfilmung eines ungeklärten Mordes an einer ganzen Bauernfamilie unter der Regie von Bettina Oberli. Julia Jentsch spielt die Figur, der die Dorfbewohner alles erzählen, eine stille Hauptrolle, wenn man so will, aber Jentsch wird ihr selbst in dieser Passivität noch Charakter verleihen, sie kann das, denn sie ist eine sehr, sehr gute Schauspielerin.
Aber Julia Jentsch ist, und das klingt vielleicht despektierlich, allerdings zu Unrecht: vor allem auch ein sehr besonderes Gesicht. Ein Gesicht, und das klingt noch viel schlimmer, das sehr unauffällig ist, nicht einmal besonders hübsch ist auf den ersten Blick. Beziehungsweise: so unauffällig, dass man sich beim ersten Blick überhaupt nicht überlegt, ob es hübsch ist oder nicht. Sie tut auch nichts dafür oder dagegen. Zum Interview trägt Julia Jentsch billige Jeans, ein kariertes Hemd, Adidas-Turnschuhe. Und die soll, wie man sich in Journalistenkreisen erzählt, so ein Theater um ihr Privatleben machen, so strikte nicht darüber sprechen — die ultimative Starallüre? Auf den zweiten Blick allerdings ist Julia Jentsch schön, und zwar so, dass man nicht mehr wegschauen will. Eine entspannte, wohltuende Schönheit. Sie fühlt sich an wie die Schönheit der eigenen Mutter: mehr ein Wissen als eine Wahrnehmung. Ein etwas zu breites, etwas zu markiges Kinn. Augen mit einem konzentrierten, dunkelbraunen Blick, weitgehend wimpernlos, ehrlich, unverschleiert. Eine Durchschnittsnase, nicht elegant. Weizenblonde Haare, die Farbe von einem sonnigen Kornfeld. Julia Jentsch sieht aus wie Deutschland im Frühling, wie Honigzopf und Milch, wie ein ungewachster Holztisch. Es ist eine solide, simple, saubere Schönheit.
Gleich nach ihrem Können ist es dieses Gesicht, dem sie ihre glänzende, lange Karriere verdanken wird, wenn sie keine Fehler macht. Und das wird sie nicht, dafür ist sie zu interessiert an der Schauspielerei und zu wenig an sich selber. Denn das ist es eigentlich, was sie dazu treibt, jegliche Fragen zu ihr als Privatperson im Keim zu ersticken: nicht Eitelkeit, arroganter Privatheitsfetischismus, vielmehr Demut vor ihrem Beruf. Und sie setzt noch das Sympathiekrönchen drauf, indem sie sagt: «Aber vielleicht ändere ich meine Meinung auch irgendwann und sehne mich nach Aufmerksamkeit. Kann auch sein.» Wenn man Jentsch gegenübersitzt, merkt man schnell: Ihr Wesen könnte natürlich gar nicht anders sein. Es ist nur konsequent zu ihrem Aussehen. Sie ist nett. Sie ist ernsthaft, aufmerksam, interessiert, lustig, sie ist so wie all die Menschen, mit denen man sich gerne umgibt. Im Gespräch lässt sie sich für Antworten Zeit, mindestens zwei Sekunden schweigt Jentsch, bevor sie sorgfältig und ausführlich formuliert, was sie denkt. Auch während ihrer Antworten nimmt sie sich Pausen — man fällt ihr ständig ins Wort, auch wenn sie gar nichts sagt. Als sie den Raum kurz verlässt, schnuppere ich an ihrem Schal. Der Geruch ist intimer als jede Homestory: kein Parfüm, kein Zigarettenrauch, bloss die leere Leinwand Mensch, die Essenz einer Schauspielerin.